Pour la troisième année consécutive, voici ce qui est désormais mon traditionnel article sur la braderie du Secours pop. Comme j'ai bien l'intention de lire tous mes livres avant de mourir, je viens d'allonger mon espérance de vie de 4 ou 5 ans.

Un site qui, comme son nom l'indique, recense les suites, plagiats, pastiches, hommages et bandes dessinées inspirées de l’œuvre d'Alexandre Dumas (père).

C'est moche, mais hyper-complet.

Ainsi que je l'indiquais hier, je commence une série estivale causée par la conjonction du manque du temps et d'inspiration, en profitant pour repêcher du réseau social d'entreprise où je les avais postés quelques articles dont je suis raisonnablement satisfait. Et puis y'a pas de raisons de laisser perdre.

Un article tous les vendredi jusqu'au 15 août (on verra si j'en mets d'autres en ligne d'ici ce week-end, ou si je compte avoir plus de temps à la rentrée). Vous êtes gâtés.

Aujourd'hui, un de mes livres fétiches dont j'ai du parler une demi-douzaine de fois entre ce Shaarli et Mastodon : le Manuscrit trouvé à Saragosse, de Jean Potocki.

Vous savez que j'ai mes petites marottes, notamment professer une profonde admiration pour Martin Winckler et une profonde détestation du docteur Destouches, aka Céline.

Cet article du premier vient renforcer et mon admiration à son égard, et ma détestation à l'encontre du second :

Au sein du "panthéon littéraire français", il est une figure qui m'a, personnellement, toujours profondément scandalisé, c'est celle de Louis-Ferdinand Destouches, dit LF Céline.

[...]

De plus, je n'ai jamais voulu débattre du "style" de Céline. Le "style" de Céline n'est pas mon souci. (Ni, Dieu merci, mon modèle). D'un point de vue général, le "style" d'un auteur me semble secondaire à ce qu'il raconte. C'est le contenu qui véhicule des valeurs. Quel que soit le "style" qui l'enveloppe.

Et, précisément, si la légende célinienne m'insupporte considérablement, c'est parce qu'il résume à lui seul le trait le plus caractéristique du "goût" à la française : la qualité d'un·e auteur·e se mesure à son "style". Le problème, c'est que, comme la maîtrise de l'orthographe, l'appréciation du style est un critère de classe.

[...]

Mais ce n'est pas la vie de ce sale type qui me met le plus en colère. Il est mort, il ne peut (en principe) plus nuire.

Ce qui me révolte, c'est l'idolâtrie béate et obstinée ("C'est tout de même un grand écrivain") dont il fait l'objet, soixante-cinq ans plus tard, et qui me semble bien caractéristique d'une certaine mentalité élitiste à la française. Le même élitisme hautain qui permet de publier des écrivains pédophiles ou islamophobes, de primer des réalisateurs violeurs et de laisser en liberté des "rockstars" responsables de féminicides.

Un petit compte-rendu rapide de lecture, ou comment une conférence donnée par un prisonnier polonais dans un camp soviétique pourrit bien vous donner envie de lire La Recherche du temps perdu.

Au fait, je ne l'ai pas précisé dans l'article, mais c'est très court.

Un article fleuve sur François Sureau, homme à multiples facettes. Pour ne pas dire contradictions.

Juriste (avocat, conseiller d’État), écrivain (désormais membre de la Gagadémie), de droite mais venant en aide aux réfugiés, proche de Macron mais un de ses plus virulents critiques, notamment sur sa dérive autoritaire et liberticide. Il s'habille comme un vieux et fume la pipe ? Normal il a 66 ans direz-vous. Que nenni, il était déjà comme ça à 30 ans.
Bref, un bonhomme drôlement intéressant.

Bien envie de lire ses livres et, qualité que j'affectionne beaucoup chez les écrivains, il donne aussi envie de lire les livres des autres :

Objet surréaliste, S’en aller n’a rien de l’exercice littéraire consistant à ordonner le chaos de ses fragments personnels. «Je ne souffre pas de ne pas trouver d’unité à ma vie. J’ai très tôt laissé l’idée d’en trouver une», y confesse-t-il dès le premier chapitre. Le livre est une digression érudite en compagnie de ceux qui, écrivains ou personnages fictifs, ont été animés, comme lui, par le désir ardent de prendre le large : Hugo donc, Vladimir Nabokov, Patrick Leigh Fermor, cet écrivain voyageur et membre des services secrets britanniques, improbable croisement d’Indiana Jones et de James Bond, ou encore Arsène Lupin.

et, quand je dis que nous sommes nombreux à être les descendants de Gatsby, il conviendrait en réalité peut-être de préciser de quelle page ou même de quelle phrase, en particulier, nous sommes issus.

De Tom et Daisy, couple riche et brutal, F. Scott Fitzgerald écrit : «C’étaient des gens négligents […], ils détruisaient les choses et les êtres, puis ils se repliaient à l’abri de leur fortune, ou de leur infinie négligence, ou de ce qui les unissait, quoi que ce fût, et laissaient à d’autres le soin de nettoyer les dégâts qu’ils avaient causés.» Cette phrase (1) a eu pour moi le même effet qu’une lentille de contact posée pour la première fois sur un œil myope. J’ai vu. J’ai vu le monde par cette phrase, et après elle, il n’a plus été le même pour moi. Je le voyais désormais tel qu’il était ; et cette révélation-là, hélas, rien ne l’a jamais démentie.

Et voilà, encore un livre (un classique) qu'il faut que je lise : Gatsby le magnifique.

J'aime vraiment beaucoup les trouvailles littéraro-humoristiques d'Ambroise Garel.

Pertes des repères traditionnels ? Conséquence des crises économiques successives qui compliquent l'entrée dans la vie active ? Effet tardif des confinements Covid sur la santé mentale des adolescents ? Nouvelle étape d'un retour à la tradition déjà entamé avec le phénomène des tradwives ? Authentique renouveau spirituel ? Toujours est-il qu'il est de plus en plus fréquent de voir, dans les zones d'activité en périphérie des villes moyennes, entre un Monsieur Meuble et un grill Courtepaille, de jeunes gens à peine sortis de l'enfance perchés sur des poteaux hauts parfois de plusieurs mètres. Dressés ou accroupis, ils contemplent silencieusement le monde qui les entoure en jetant tout de même parfois un coup d'œil à leur smartphone car certaines habitudes sont coriaces.

Pierre Michon. Plus grand écrivain français vivant.

Suite du shaare précédent : du coup, j'en ai fait un article.