Un peu de poésie pour bien finir la semaine : et vous, quel est votre alexandrin favori ?

Ses contes ne sont certes pas à mettre entre toutes les mains, mais on est quand même très loin de Sade...

On ne peut pas dire qu'il ait d'abord écrit les contes, puis les fables, étant donné qu'il a mené les deux genres de front. Mais il est vrai qu'il a du renier ses contes à la fin de sa vie, à une époque où il régnait une sale mentalité niveau religion et pudibonderie.

La citation "« Le corbeau honteux et confus
Souleva sa jaquette
Et lui montra son cul »"
pour charmante qu'elle soit est parfaitement apocryphe ! :D

Si vous voulez voir à quoi ressemblent les contes de La Fontaine, jetez un œil ici : https://fr.wikisource.org/wiki/Auteur:Jean_de_La_Fontaine

Je vous conseille "Comment l'esprit vient aux filles" http://www.lafontaine.net/lesContes/afficheConte.php?id=47 ou Le faiseur d'oreilles et le racommodeur de moules http://www.micheloud.com/FXM/Lafontaine/faiseur.htm ou bien encore Le cocu battu et content http://www.lafontaine.net/lesContes/afficheConte.php?id=5

Hommage à la Légende des Siècles, par Christine Jeanney.
Et c'est vrai que c'est bien La Légende des Siècles, surtout les petites épopées ; j'ai trouvé les hyper longs poèmes de la fin du recueil un peu barbants par contre.

Un autre poème de Hugo que j'aime bien, et qui fait un bon pendant au précédent je trouve. Et j'emmerde les niaiseux de Twitter.

La nuit était fort noire et la forêt très-sombre.
Hermann à mes côtés me paraissait une ombre.
Nos chevaux galopaient. A la garde de Dieu!
Les nuages du ciel ressemblaient à des marbres.
Les étoiles volaient dans les branches des arbres
Comme un essaim d'oiseaux de feu.

Je suis plein de regrets. Brisé par la souffrance,
L'esprit profond d'Hermann est vide d'espérance.
Je suis plein de regrets. O mes amours, dormez!
Or, tout en traversant ces solitudes vertes,
Hermann me dit : «Je songe aux tombes entr'ouvertes;»
Et je lui dis : «Je pense aux tombeaux refermés.»

Lui regarde en avant : je regarde en arrière,
Nos chevaux galopaient à travers la clairière;
Le vent nous apportait de lointains angelus; dit :
«Je songe à ceux que l'existence afflige,
A ceux qui sont, à ceux qui vivent. -- Moi, lui dis-je,
Je pense à ceux qui ne sont plus!»

Les fontaines chantaient. Que disaient les fontaines?
Les chênes murmuraient. Que murmuraient les chênes?
Les buissons chuchotaient comme d'anciens amis.
Hermann me dit : «Jamais les vivants ne sommeillent.
En ce moment, des yeux pleurent, d'autres yeux veillent.»
Et je lui dis : «Hélas! d'autres sont endormis!»

Hermann reprit alors : «Le malheur, c'est la vie.
Les morts ne souffrent plus. Ils sont heureux! j'envie
Leur fosse où l'herbe pousse, où s'effeuillent les bois.
Car la nuit les caresse avec ses douces flammes;
Car le ciel rayonnant calme toutes les âmes
Dans tous les tombeaux à la fois!»

Et je lui dis : «Tais-toi! respect au noir mystère!
Les morts gisent couchés sous nos pieds dans la terre.
Les morts, ce sont les coeurs qui t'aimaient autrefois
C'est ton ange expiré! c'est ton père et ta mère!
Ne les attristons point par l'ironie amère.
Comme à travers un rêve ils entendent nos voix.»

Allez, pour le plaisir :

Rappelle-toi Barbara
Il pleuvait sans cesse sur Brest ce jour-là
Et tu marchais souriante
Epanouie ravie ruisselante
Sous la pluie
Rappelle-toi Barbara
Il pleuvait sans cesse sur Brest
Et je t'ai croisée rue de Siam
Tu souriais
Et moi je souriais de même
Rappelle-toi Barbara
Toi que je ne connaissais pas
Toi qui ne me connaissais pas
Rappelle-toi
Rappelle toi quand même ce jour-là
N'oublie pas
Un homme sous un porche s'abritait
Et il a crié ton nom
Barbara
Et tu as couru vers lui sous la pluie
Ruisselante ravie épanouie
Et tu t'es jetée dans ses bras
Rappelle-toi cela Barbara
Et ne m'en veux pas si je te tutoie
Je dis tu à tous ceux que j'aime
Même si je ne les ai vus qu'une seule fois
Je dis tu à tous ceux qui s'aiment
Même si je ne les connais pas
Rappelle-toi Barbara
N'oublie pas
Cette pluie sage et heureuse
Sur ton visage heureux
Sur cette ville heureuse

Cette pluie sur la mer
Sur l'arsenal
Sur le bateau d'Ouessant
Oh Barbara
Quelle connerie la guerre
Qu'es-tu devenue maintenant
Sous cette pluie de fer
De feu d'acier de sang
Et celui qui te serrait dans ses bras
Amoureusement
Est-il mort disparu ou bien encore vivant
Oh Barbara
Il pleut sans cesse sur Brest
Comme il pleuvait avant
Mais ce n'est plus pareil et tout est abîmé
C'est une pluie de deuil terrible et désolée
Ce n'est même plus l'orage
De fer d'acier de sang
Tout simplement des nuages
Qui crèvent comme des chiens
Des chiens qui disparaissent
Au fil de l'eau sur Brest
Et vont pourrir au loin
Au loin très loin de Brest
Dont il ne reste rien.

Sinon, très bon post de Klaire, comme toujours. J’admire et sa capacité à synthétiser, et sa capacité à faire rire avec tout. Remarque personnelle : si on était tout à fait cohérent, ce n'est pas le 8 mai qui serait férié, mais le 2 septembre, date de la capitulation du Japon, et fin de la WW2. J'ai failli faire un shaare là dessus le 8 mai d'ailleurs.

Jeux de lettres etc.
Pataphysique, Luc Etienne, Alphonse Allais et Jean-Baptiste Botul ^^

"malheureusement, tout cela dégénère en “vroum-vroum”, c’est à dire en poésie de performance à grands coups de happenings désormais mise en exergue dans toute entreprise de spectacle dit vivant, parfois vide de mots mais pleine de sons, oralité privilégiée au détriment du texte poétique et de son écriture."